Coisas sobre o amor

Amar só não basta. Há que saber amar. Com o cérebro, coração, todos os nervos e vasos sanguíneos. Aquele amor que se derrama por dentro. Se estiver frio, aquece. Se estiver quente, refresca. Se houver ferida, cicatriza. Não há virtude no ato de amar. Amar é destino. Obrigação. Amar é como ter nas mãos pássaros e borboletas: é sentir o pulso da vida nas próprias mãos...

Quando se ama, não basta compor a canção que dirá desse amor. Há que escrever aquela que, anos e anos depois, sem que ninguém mais a cante, ainda paire no ar. Uma canção que tenha cheiro e sabor. Quando amo (sempre), não me bastam os dias de sol e as noites de lua cheia. Quero os dias ensolarados na praia em que a Lua e o Sol flertem, mirando-se no mesmo teto. Para alcançá-los, só preciso estender a mão.

Amor é que nem doce de goiaba: o bom tem de estar lá, curtido no tacho, para gente comer na ponta da colher de pau.

No amor, aliás, saber cozinhar é fundamental! Nunca entendi a inclusão da mais soberba ignorância culinária na receita do feminismo. Que me perdoem as minhas amigas, mas o orgasmo começa na receita de suflê que se cozinha para o homem amado. Na infusão, arroz, frutos do mar, açafrão, ervas finas, leite de coco, limão, sal, pimenta... e o tempero sagrado que vem das entranhas.

Bom é ver o homem amado comer e, depois, farto, ficar ali, com os olhos estatelados... Entre a vigília e o sono... Sem nenhuma culpa. Um orgasmo temperado. Lençois de cetim, travesseiros de pena de ganso, luz de velas, perfume de rosas, uvas e morangos muitos, tudo isso é bom. Mas, no amor, saber cozinhar é fundamental!

No meio da tarde de sábado, depois da faxina, casa cheirando a incenso, o que pode ser melhor do que ver o homem amado abrir o melhor vinho branco? A lentidão do gesto deve ser tamanha, que eu terei tempo o bastante para contar uma história de dar risada (outra coisa essencial no amor: senso de humor. Senso de amor!). A degustação do vinho será do jeito mesmo como se começa a mais doce e louca posse da carne: devagar. Sem pressa. Gota a gota. Amores e bons vinhos, de igual delicadeza, não se ingerem. Nem tampouco se bebem. É preciso sorver... sorver... sorver...